□林海平
晾衣绳把天空切成几何形，
你踮脚时，
一片云卡在晾衣夹里，
像未拆封的远方来信。
铁轨在夕阳里慢慢变软，
成为孩子手中的铅笔线，
轻轻一扯，
就牵动整片晚霞的衣角。
而信箱始终张着饥饿的嘴，
吞咽每个投递员的脚步声，
却吐不出，
一枚完整的邮戳。
直到某天我们才发现，
窗台上的灰尘，
正用缓慢的速度，
临摹远方山脉起伏的轮廓。
