□鲁 珉
清明总会落雨,今年应该不会例外。
因为今年的春,虽有花开,却伴着楚楚的痛。虽然疫情已经平缓,可心中的痛却没有淡。越临近清明,这种痛肯定会越深。
推开关闭了很久的窗,远望远处的山与田野。花还是那样的花,草还是那样的草,纷纷扬扬的雨已经落下,少了往年的轻盈,多了些哀痛。或许人与自然,是那样地息息相通。
雨总会在春的季节落下。行走在路上,你可以打伞,也可以不打,看你的心情。今年我不想打伞,想让清明的细雨,淋透心中的痛,洗去这个难忘之春的一切不愉。
一场疫情,带走了那么多的人,实在是令人悲伤。那一家三口的情形,总在脑海中挥之不去。小女孩的爸爸走了,她没有哭。她握着小拳头,嘴上说我还有妈妈。可女孩的眼睛不会撒谎,止不住的泪水早已浸漫在幼小的脸上。
可是,白衣天使也没能留住她的妈妈。哭喊着妈妈的声音已经非常微弱,因为她自己连大声说话的力气都没有了。可她还是使劲地说,妈妈,带走我,我好怕。
最终,小女孩没能挺过来,真的跟随爱她的爸爸妈妈走了,就在这个春。就连看惯了死亡的医护人员,都没能忍住泪水。不知道小女孩一家三口走后的第一个清明节,有谁去她们的墓前插一束花,和她说,现在的武汉,正在恢复往日的喧哗。
仿佛我就立在小女孩的墓前,蹲下,盯着那几朵素白的鲜花。想跟小女孩说,天堂里再不会有病痛了,好好跟你的爸妈团聚吧。伸出手,抚摸着墓前矮矮的小草,突然被一叶无名草刺中,手指便有血沁出。我急忙缩了回来,抬头看天,心中积郁很久很久的话终于脱口而出:上苍,你为什么要这样,为什么这样对待善良的人类?
清明的风,清明的雨,总是平添几分悲痛。满是泪痕的花朵,摇曳着,我的心也被针刺一样,酸酸地落起泪来。或许应找个清净之处,最好在一个流水的小溪边,独坐听风,独行听雨,让怀念的思绪肆意奔泄。
你可以对着小溪独自说话,不要让别人听见。说给故去的亲人听,说给在灾难中逝去的人听。让天地能够感受你的心跳,和心地回响的声音。坐久了,站起来,抓一把泥土,轻轻放在树下,放在花下,用手轻轻地按实,等雨打湿那片土地,淋湿你的记忆,浸湿你的眼帘,让这个清明记住,怀念是多么地楚痛。
清明注定是一个与故人对话的日子,这种对话有时候不需要言语,一个眼神,一个手势,一个细小的动作,足矣。此时无声胜有声,今年的话此刻说,无需等到明年。霏霏细雨,遍野的花草,静伫的树木,都在聆听。有时,说得多了,细雨就会变成泪滴,滴落在清明的路上,和清明里祭拜人的心里。
“蚤是伤春梦雨天,可堪芳草更芊芊。”那霏霏细雨,湿了一路树影,染了一弯月色,只是寂寂地企盼能够赎回逝去的人一刹那的音容。
“清明时节雨纷纷……”古人用诗写出了一幅悲伤画,挂在我们的心灵之窗。于是每年的这个时候,你我的眼里就多了如织的细雨。清明的风,清明的雨,最终将所有的情结凝成永不磨灭的两个字:怀念。